李向南慢慢站了起来。
“我让你离开古陵的想法并没有变。”李海山依然背对着李向南。
“爸爸，我这几天还要和您好好谈的。”
“你要有思想准备，我还会教训你的。”李海山转身挥了一下手，说道。
房间里很静。李文静坐在靠窗的二屉桌前，在灯下翻着一部长篇小说稿。
“可能是您累了。”
“不是。我最近看到一本杂志，上面有句话：‘脾气暴躁，是身体失去健康、心理失去自信的表现。’这句话有道理。”李海山感叹道。
“什么道理都是相对的。”
“不，老年人常常不理解年轻人，年轻人也不一定理解老年人。”李海山慢慢站起来，在屋里缓缓走了两步，在窗前站住了。
“爸爸，我理解您。”李向南望着父亲的背影说道。
“爸爸，您早点休息吧。”李向南轻声说道。
“不不，我还不睡，你坐会儿吧。”李海山招呼儿子和他隔着茶几在沙发上坐下。“抽烟吧。”李海山抽出一支香烟递给儿子。
李向南连忙接过来。父亲从来没有对他让过烟，他有点诚惶诚恐。
夜很深，也很静，父子相对而坐。李向南看到父亲鬓角明显增多的白发。房间里笼罩上一种深沉安谧的气氛。
院子里传来向东开关屋门的声音，听见他站在台阶上对着院子刷牙，很响地漱着口。
“我不坐了，我这儿有个稿子，想送给您看看。”李向南说。
李海山顺手从写字台上拿起老花镜戴上，看了稿子的封皮一眼：“《古老而贫困的土地的灵魂》，”他慢慢念了一下标题，抬起眼，“写谁的？”
“爸爸，您还记得我去古陵前，您交代给我的一件事吗？”
“我让你帮我找一个人，赵小闷。他四十多年前救过我。”
“这篇稿子中写的闷大爷就是他。”
李海山在自己房间里来回踱着，时时站住，叉着腰看看窗外暗黑的院子。
快半夜了。整个北京城的灯火大概都稀落了，天空中那种被灯火映照的灰白微亮被冥冥深碧的黑暗淹没了。能看见对面院角屋檐上一块三角形的夜空中有几颗青亮的星，还有一颗暗红的星。青亮的星，是正在以几亿度以上高温燃烧的年轻的恒星吧。它们在夜空中耀眼地闪烁着，自信而又骄傲。暗红的星，大概是已经燃到后期的恒星了，进入老年了，衰落了，只剩下几百万度的温度了。它在夜空中显得孤寂朦胧。闪烁着青光的几颗恒星竞相辉映着，各自夺取着它们照耀的空间，它们似乎并不理会那颗年老的恒星，它们的青光在相争中融成一片。暗红的老星在这片弥漫的青光后面孤零零的，它终有一天会熄灭的。
李海山垂下眼帘，微微叹了口气。他感到孤独。
子女们房间的灯窗把一方一方的光亮投射在院子里。他们也都没睡。他心中很有一种想和子女们亲近的愿望。可是，他们中间似乎总隔着什么。这或许是自己的脾气造成的吧？他对子女从来都保持着威严的距离感。或许，是子女们对和他谈话不感兴趣吧？他们并不关心他在想什么。这是他住在这个有儿有女的院子里却仍然觉得孤寂的又一个原因吧？老年人需要子女们的礼貌，但最需要的却不是礼貌。
夏夜似温又凉的微风习习吹来，轻拂着她松散的头发。她伸手拢了拢，感到自己的头发麻一样干燥，尽管在温热的夏季，仍无一丝润泽。她又习惯地摸了摸自己的脸，皮肉也是干燥的，松弛的，感不到什么弹性。她心中照例漾上一种近似麻木的惆怅。她扶了扶眼镜，眯着眼恍惚了一瞬，露出一丝自嘲的苦笑。她的身心
“你理解什么？”
“您有点寂寞。”
李海山微微抖动一下。
“爸爸。”
“太晚了，你刚下火车，我还要看你拿来的这篇稿子，你去吧。”
“向东明天一早要和同学们去爬香山。”李海山打破沉静，“你去吗？”
“我不去。”
“爸爸的脾气太大了吧？”李海山温和地问。
“您一贯就是这个性格。”
“不。”李海山微微摇了摇头，“文敏说得对，我最近的脾气是有点不好。”
“他还在？”
“他已经死了。”李向南说。
“因为什么，病吗？”
“不是。闷大爷几十年来一直在凤凰岭种树，最近在一次哄砍森林的混乱中，为了阻拦闹事的人，摔死在石头上了。爸爸，您看了以后就知道了。”
李海山把稿子往写字台里面推了推，摘下老花镜放在稿子上面：“那我仔细看看。”他在屋里神情恍惚地慢慢踱起来。
他又踱起来了。
“爸爸，我可以进来吗？”门帘外李向南的声音。
“进来吧。”李海山站住了。
“爸爸，我看见您还没睡。”李向南走进来。
“年纪大了，觉少了。你坐吧。”李海山的声音苍老而疲惫。他很想让儿子坐一会儿。